腊月廿三的南京，薄雨挟着细雪粒子簌簌落下。我撑着父亲留下的雨伞，踩着雨花台的湿漉漉的青石板往深处走去。

伞面不时传来“扑哧”的轻响，松针承不住雪水成串跌落。石缝里的青苔冻得发乌，却仍然倔强地攀着石棱，像极了玻璃展柜里那些褪色家书上的字迹。

绕过三株百年雪松，烈士纪念碑蓦然撞进视线。

花岗岩表面凝着薄霜，碑文的凹痕里，几片未化的残雪勾勒出笔锋的凌厉。呼出的暖气在眼镜片上呵出白雾，耳边传来讲解员带着安徽的颤音：“这张合影摄于1926年冬，背景里光秃秃的梧桐树，正是当时秘密联络点的天然暗号……”

黑白照片中的年轻人悬挂在展馆的两侧，从陈景星到师集贤，无数芳华正好的进步青年的性命都在1930那一年戛然而止。

“死是没有什么可怕的，我自从入团的那天起就准备随时牺牲。如果我死了，只有两件事感到遗憾：一件是，再不能革命了……”牺牲前，他对战友如是说，他们向战友如是说。朴实的语言也有着振聋发聩的力量。

出馆时，雪下得更密了。

群雕脖颈处的积雪被冬日的暖阳融化，雪水又凝成冰凌高悬。穿藏青衣袍的环卫老者正用抹布擦拭着雕像基座，布满老年斑的手指抚过“1913-1930”的生卒年，颤抖的频率又一次和讲解员的倾诉合拍：

“此身早许国，被卖作楚囚。壮士非无泪，不为断头流……”

声音被风雪吹散，我望着孩子们紧攥笔记的手，忽然想起那封绝笔的家书末尾，那句被晕开的“春天将至”做了何解。

松枝上的雪，正在他们鲜红的围巾上悄悄融化。

作者简介：我是2023级机械茅班的林溪源，江苏南京人。今年寒假前往雨花台红色文化，有感。